– С одиннадцати ресторан, ты же знаешь. – Стас отодвинул швейцара в сторону и прошел в холл.

Стоящий у стойки администратора милиционер скучающе смотрел в окно. Стас миновал холл и вошел в бар. Народу было немного. Стас заказал коктейль и сел за столик у стены. В помещении стоял полумрак, только стойка бара выделялась ярким пятном.

Стас осмотрелся. Дяди Гриши не было. Люди входили и выходили, но Стас сидел, не оборачиваясь к дверям, и потягивал свой коктейль. Он опять вспомнил Лену. Не хочет ехать с ним в пансионат. Много работы? Покажите такую работу, с которой нельзя сбежать на пятнадцать дней. Что, телевидение прекратит передачи?

– Здравствуй! – услышал он и вскинул голову.

Перед ним стоял высокий лысеющий мужчина в спортивной куртке.

– Здравствуй, дядя Гриша!

Они пожали друг другу руки.

– Как долетел?

– Нормально.

Дядя Гриша сел напротив, поставил на стол рюмку с коньяком.

– Дома все нормально?

Стас кивнул. Он сидел, расслабленно откинувшись на спинку кресла, и наблюдал за девчонкой-барменшей. Та готовила коктейль, пролила на стойку немного коньяка и теперь терла стойку тряпкой, словно там была целая лужа. Дядя Гриша мелкими глотками пил коньяк, думая о чем-то своем.

В бар зашел милиционер, которого Стас видел, входя в гостиницу. Постоял в дверях, потом развернулся и вышел. Дядя Гриша усмехнулся каким-то своим мыслям и перевел взгляд на Стаса:

– Слушай, а как оно – когда в газете про тебя пишут?

– Что, читал? – поинтересовался Стас.

– Читал, – усмехнулся дядя Гриша.

– Гордись, – буркнул Стас.

Дядя Гриша допил коньяк, поднялся:

– Прогуляемся? На море посмотрим.

Они вышли из гостиницы и направились к морю.

– Я не стал бы тебя дергать, Стас, – сказал дядя Гриша. – Но дело, похоже, неотложное. Я сам ничего не знаю, будешь лично разговаривать с человеком. Он тебя здесь третий день дожидается.

– Откуда человек-то? – поинтересовался Стас.